Ça commence comme un roman noir, implanté dans l'ambiance crapuleuse du monde de la mafia, pas celle qui se pare d'un semblant de classe et de noblesse, non l'autre, celle des bas quartiers, des rades pourris, des rues borgnes et des putes à dix dollars. C'est l'histoire d'un homme de main, une belle ordure de cinéma, dont la vie toute entière n'est que le reflet du mal qu'il inflige aux autres. Puis le récit s'interrompt et
Nick Tosches, rongé par la gangrène suite à un accident de bécane, profite d'un séjour à Cuba, pour nous faire part de ses interrogations sur le bien fondé de sa démarche car ce livre qu'il est en train d'écrire, n'est qu' "
une vaste opération de putasserie froidement calculée. "
Entre aveux, doutes et anecdotes, le bouquin se meut en un pamphlet essentiel sur la liberté de création, l'honnêteté soi-disant due aux lecteurs, l'édition en prend pour son grade, l'écriture est remise en question, Dieu n'y échappe ainsi que tout le reste. Que dire ? Sinon que chaque sentence détone comme une vérité définitive dans un style outrageusement intraitable qui marque l'esprit au fer rouge et place la conscience au supplice. Considéré à raison comme un suicide littéraire,
La main de Dante est un livre impressionnant car rarement écrivain n'aura témoigner autant de zèle à vouloir être authentique.